...no está de más recordar a ese gran actor y muy imbécil periodista (o revoluturista) que es Sean Penn: "It's true, Chávez may not be a good man. But he may well be a great one.". Tan imbécil, que es tan vivotonto como para confesar que viajó en un avión de PDVSA que le "prestaron" (o que pagamos nosotros los venezolanos, mejor dicho) y pretender que no pensemos que es uno más de los aprovechados que se quieren rumbear los reales del petróleo antes de que se acaben. Nunca voy a entender por qué estos personajillos tan afectos a los dictadores y a los autoritarios como Chávez y los Castro boys no se van a vivir *de una puta vez* a La Habana o a algún barrio de esos sabrosos de Caracas donde matan 15 y 20 personas a la semana. Cuando viva un par de años pasando el trabajo parejo en las calles de Caracas, sin las comodidades de ser un niño mimado de Hollywood, volvemos a hablar. Qué daño, pero qué daño hacen estos carajitos con conciencia social armani cuando se meten a redentores. Lo mejor es que se dediquen a lo que saben, el cine, el teatro la televisión. Y si se van a meter en los asuntos de otros países, que se documenten primero, digo yo.
Parece inofensivo, pero este es el verdadero revolucionario al que hay que agradecerle su audacia: el día en que puso en marcha su revolución, nadie se dio cuenta, pero todo estaba ya perdido: cuando puso el punto final a su De revolutionibus, la Tierra había dejado de estar en el centro del Universo y revelaba humildemente su verdad: que tan solo danzaba al rededor de una estrella de tamaño mediano, ubicada en un punto de la galaxia que hoy en día sabemos que ni siquiera es tan importante. Este es el rostro del revolucionario que todos los imbéciles que usan camisetas como parte de su cerebro deberían llevar orgullosamente impresas en sus pechos, y no la de ciertos personajes más asesinos que útiles. Qué revoluciones ni qué ocho cuartos; las observaciones de Nicolás Copérnico y más nada.
Los gatos negros han venido al mundo para vigilarnos. Pero vigilarnos como ángeles de la guarda, no como policías o enfermeros de psiquiárico, aunque no son pocas las veces en que los gatos negros opinan que estamos verdaderamente locos. Por ejemplo, Siro, ese gato ya famoso en este blog y cuyo portafolio fotográfico crece día a día, espera siempre a que yo me siente a la mesa a comer para dedicarse a engullir sus pepitas alimenticias de pollo deshidratado; hasta que no se asegura de que yo me procuro alimento, él no se está quieto. Y me llama, y me reclama, y choca su cabeza contra mi pierna, como empujándome hacia el desayuno. Cualquiera podría pensar que se trata de la actitud egoísta propia de los felinos hambrientos, pero yo sé que Siro lo que quiere es cuidarnos, como corresponde a todos los gatos negros del mundo, que para eso han venido a la tierra. Como bien lo demuestra Neil Gaiman en su Criaturas de la noche, un esclarecedeor documento para saber de qué nos protegen los gatos oscuros y por qué la cultura popular los relaciona con el demonio y la mala suerte, como si el diablo y el hado tuvieran algo que ver. Como no sea por parentesco a través del señor del sueño y Calíope, no sé cómo.
No sé por qué, pero los buenos sentimientos y las buenas intenciones en la televisión me parecen que tienen truco. Hay algo de trampa cuando un personaje le dice a otro has hecho lo correcto, cuando en realidad ha frustrado lo estético. No sé si se trata de que el bien es intrínsecamente cursi, o que no nos creemos nunca que un personaje sea bueno, bueno, bueno. Los estereotipos de 'el muchacho', 'la novia', 'el acreedor', 'el delincuente' siguen en nuestras cabezas, y siempre esperamos que los de las series sean personajes tan humanos como Edmond Dantès, tan fracasados como Arturo Bandini. O, si se va a ser malo, al menos que sea de manera telúrica, como doña Bárbara cuando está a punto de matar a Santos Luzardo y no puede porque ve en su hija la muchacha inocente que ella fue -y entonces se deja tragar por la naturaleza. Veo Bones con mucho placer, pero me incomoda el tufillo políticamente correcto que al final exhala, a pesar de que la asocial doctora trate a un enano como a un funcionario y no como a un ser más débil que ella, y que 'la mala' de la serie sea una persona de color, que es como decir que es azul, verde, roja, violeta pero nunca lo que todo el mundo piensa, negra. Pero no es mala Cam; es humana y está enamorada del mismo hombre que la prota, así que está fuñía. No se vista que no va, aunque a Booth le guste retozar con ella en la cama, cosa que no he visto que haga con Bones -porque es la prota y el amor y lo correcto y el compromiso y la protestante american way of life-. Lo mismo que Angela y el rizos: sólo besitos, nada de tocamientos que para eso está la 'mala', que usa su cuerpo para escándalo de las escrituras. Uf, es agotadora la vaina, la verdad. A mí me siguen gustando los casos que se plantean y cómo los resuelven, pero cuando se ponen hollywood-protestantes me levanto y me voy a buscar un yogurt, que al menos los griegos conocen el concepto de cremoso. En fin, el arte es implacable y no tolera concesiones no solicitadas. Una pena tanta hipocresía bien hecha enlatada en la caja tonta. Uno se divierte; pero de vez en cuando hace falta pensar en esto. Porque la tontería -como la ignorancia- se acumula.
...cuando las editoriales españolas finalmente inunden nuestras librerías de traducciones apresuradas?", se pregunta Albinson Linares hoy en El Nacional, cosa que me parece de lo más lógica, porque en la vorágine que es la industria editorial española pululan desde hace tiempo piratas que se hacen llamar traductores que, por cobrar rápido y hacer mucho, se lanzan en caída libre, buscando el vocablo fácil -e incierto- que el traductor de Google ofrece. Es una vergüenza a veces lo mal que están las traducciones, y ya es de dominio público que hay que estar muy pendientes de ellas a la hora de comprar una edición. Al parecer, estos seudo tradittores no conocen Decir casi lo mismo de Umberto Eco, que, si no, se morirían de pena y deshonra. De todas maneras, pueden leer aquí, el inicio de una de las novelas ya publicadas del nuevo premio Nóbel, JMG Le Clézio, cuyas primeras líneas no defraudan:
Cuando tenía seis o siete años, me raptaron. En realidad no me acuerdo muy bien de cómo fue, porque era demasiado pequeña y todo lo que he vivido después ha borrado ese recuerdo. Es más bien como un sueño, como una pesadilla lejana, terrible, que se me repite algunas noches y me deja alterada durante todo el día. Hay una calle blanca por el resplandor del sol, polvorienta y va-cía, el cielo azul, el grito desgarrador de un pájaro negro y, de pronto, unas manos de hombre me arrojan al fondo de un gran saco y me ahogo. Lalla Asma fue quien me compró
Es una ocasión maravillosa cuando un ciudadano normal o un funcionario levanta el vuelo literario sin darse cuenta, a causa de una impresión estética que perturba su vida cotidiana. Cuando eso ocurre, el mortal que nunca ha sido ni quiere ser artista, el mortal que no sabe que Baudelaire compara al poeta con el albatros caminando torpemente pero majestuoso y veloz en el aire; el mortal que ve pasar sus días de manera uniforme y con comodidad se convierte a su pesar y en su inconsciencia en el mejor instrumento para describir lo sublime si se le presenta la oportunidad adecuada. Le ocurrió a las cinco de la tarde de un quince de enero, según cuentan los periódicos por estos días, al pacífico jubilado George William Colmes cuando vio unos dibujos de John Lennon; y no supo hacer otra cosa sino ir a cantar sus loas a la policía: «Al pasar por delante de la galería me he dado cuenta de que se exponían los trabajos de John Lennon... He visto las litografías... Y me he quedado horrorizado. Eran caricaturas que reproducían relaciones sexuales de naturaleza repulsiva. Me ha disgustado francamente el hecho de que una mujer fuese retratada en semejantes posturas. Yo mismo me he sentido contaminado por la simple observación de esos dibujos. Si pienso que mi madre o mi mujer... me pregunto adónde ha ido la decencia». La perversión de Maupasant no habría elegido mejor las palabras; la húmeda sensualidad de Anaïs Nin no habría sabido colocar las imágenes con más acierto: «Yo mismo me he sentido contaminado por la simple observación de esos dibujos», «si pienso en mi madre...» (¡que pillo!). Casi dan ganas de no ver los dibujos porque las palabras son más estimulantes. No; mejor leer la lúbrica descripción de Scotland Yard: «Las litografías ilustran la relación de Lennon con Yoko Ono, su matrimonio y su consecuente actividad sexual. Los dibujos describen los siguientes actos: 1. Yoko Ono hace una felación a John; al dorso está el título: El instrumento de John en la boca de Yoko. 2. John le hace un cunilingüis a Yoko. 3. John tiene relaciones sexuales con Yoko; al dorso leemos: “John posee a Yoko por detrás”. 4. Alguien ejecuta un cunilingüis a Yoko mientras otra figura le besa el seno. 5. Las otras cuatro litografías contienen a Yoko en una posición en la que exhibe la vagina». Pero qué maravilla; el marqués de Sade palidecería de envidia y a uno le dan ganas de leer el periódico con una sola mano: es que cuando la policía se lo propone, puede hacer prodigios. ¡Cuánta literatura se esconderá en los archivos de las comisarías!
Es Cees Noteboom, el (extraño para mí) novelista holandés quien comenta la obra de Giovanni Battista Tiépolo, los dibujos que ve en una exposición mientras camina por el museo. Y he asociado esta idea de que el pintor italiano se atreve con el vacío porque he estado pensando que eso es lo que hace Pelechian, atreverse con el vacío, que es quizá uno de los actos más valientes del creador. Todo está vacío: y entonces viene el creador y lo llena con lo que se supone tuvo que estar allí desde siempre. Vino Dios y llenó de tiempo el Universo y lo hizo perecedero, hizo perecedero el vacío. No en balde hay tanta gente que se aferra al creacionismo, porque en el fondo de sus corazones intuyen que esto que vemos no es más que el sustituto del vacío, que cada cosa, cada día, cada sentimiento sólo oculta a nuestros ojos la verdad: que sólo hay vacío. Mucho valor tienen estos, Tiépolo y Pelechian, de meterse así, sin más, con lo que no existe.
Llego al blog de José Urriola a través del muy entretenido espacio de Roberto Echeto, y todavía no sé que allí me espera una sorpresa mayúscula: el cine breve, intenso y brillante de Artavazd Pelechian. La alegría de descurbir a este creador armenio es lo único que palía el dolor de saber que en todos estos años yo no tenía ni idea de que existían estas imágenes, ni mucho menos el concepto fascinante de montaje a distancia, que es como una teoría literaria para los fotogramas. Ahí les dejo uno de sus últimos filmes, el impresionante Verj (Fin, 1994); y un link al sitio en francés sobre Pelechian, que se precia de ser el 1er. site Internet dédié à Artavazd Pelechian. Suerte para ellos, y suerte para el que se sumerja en esta maravilla de cine:
Es curioso: cuando comencé a escribir este blog, en 2005, esta era la manera más popular de comunicarse unos con otros; los comentarios llovían y la interacción era casi en tiempo real. Ahora, con el indecente furor de Facebook, escribir un blog es como volver al pasado, al mundo donde hay tantas voces que no sabemos cuál escuchar y a cuál hacer caso: coloco en san gúgul la frase "número de blogs en el mundo" y me aparece una noticia que Cinco días publicaba hace poco; una noticia según la cual una herramienta del grupo Nielsen llamada BuzzMetrics ya analiza 70 millones de blogs buscando la opinión de nosotros, los consumidores, y declara que por la red circulan tres mil millones (3.000.000.000) de comentarios. Qué barbaridad. En este vómito de opiniones, ¿cómo no refugiarse en la acogedora, averiguadora, excluyente, privada y voyerista red social del Facebook? Allí cada frase cuenta, cada comentario a una foto, cada mensaje, cada escrito en el muro, cada notificación, cada vez que digo en qué ando; todo eso cuenta porque sólo serán mis amigos los que lean mis palabras. En Facebook la gente es más fisgona e imprudente, sí, pero también es más gente, y eso es lo que tiene enganchados a una cantidad enorme de personas, quizá hartas al igual que yo de que los canales de televisión crean que somos tontos y nos inunden de publicidad. Asco, cómo odio la televisión de hoy en día, con las horas que llevo de vuelo televisivo. Y aunque sé que yo no estoy enganchado a feisbú, como todo buen adicto, ya tengo doscientos y pico de amigos, de muchos de los cuales no sabía nada desde 1984 y nos saludamos como si tal cosa. Me gusta Facebook por dos razones: porque sirve para saber dónde anda la gente que alguna vez se relacionó conmigo (pero sin atosigar, por favor), y porque las noticias y opiniones corren más ligeras de equipaje, sin censuras ni publicidad. En el fondo, creo que lo que buscan todas estas cosas de Internet, desde el añorado ICQ y los chats de Yahoo hasta el twitter, facebook y lo que venga, es sacar a flote la esencia de esta vaina: un lugar libre, sin puertas y donde la información llega limpia de maquillaje desde el que la emite hasta el que la recibe. Y la apariencia de eso engancha.
Aquí les dejo este rap comunicativo, compuesto por mi compañero de clase Hugo Ramos, un discreto genio de la música y la poesía pop; lo que de verdad se está haciendo por el arte contemporáneo en las Españas, más allá de golosinas para untar, modernillos a la medida de Arco y sus sebosos críticos y demás pelambrera que ocupa el espacio donde inciden los focos ignorantes de algunos periodistas. Disfrutadlo como se disfruta de los grandes descubrimientos, los sencillos, los contundentes, los que valen:
Hablan poco los árboles, se sabe. Pasan la vida entera meditando y moviendo sus ramas. Basta mirarlos en otoño cuando se juntan en los parques: sólo conversan los más viejos, los que reparten las nubes y los pájaros, pero su voz se pierde entre las hojas y muy poco nos llega, casi nada. Es difícil llenar un breve libro con pensamientos de árboles. Todo en ellos es vago, fragmentario. Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito de un tordo negro, ya en camino a casa, grito final de quien no aguarda otro verano, comprendí que en su voz hablaba un árbol, uno de tantos, pero no sé qué hacer con ese grito, no sé cómo anotarlo.
Hoy, a la pregunta de la periodista de El Nacional, Cecilia Caone,
¿Trabajarían sólo para una parcialidad política y no para la sociedad?,
Alberto Müller Rojas, general de división en situación de retiro, ex embajador y ex gobernador y uno de los hombres fuertes del chavismo, responde esta perla digna del más puro Goebbels o del Franco victorioso de los primeros años de su siniestra dictadura:
«Siempre es así, en cualquier Estado del mundo. La Fuerza Armada está a la orden de la parcialidad política que controla el poder del Estado y no puede estar neutra frente a la posición de esa parcialidad política. Lo demás es hablar paja. Imagínate que los soldados israelíes, que siguen la política del Presidente de Israel, dijeran que es inconstitucional y contra los derechos humanos, y entonces no la siguen porque alegan que son institucionales. Imagínate qué significaría eso para el Estado de Israel. El que se interprete el término de institucionalidad desde esa perspectiva de neutralidad es simplemente un absurdo. Además, en la naturaleza de la institución militar, cuya esencia es hacer la guerra, ésta tiene sólo un único objetivo: la imposición o mantenimiento de un orden político. Las bandas armadas que existan sin una finalidad política son delincuentes.»
Y después que me digan por qué la mayoría de los venezolanos nos oponemos con tanto ahínco a esta epidémica locura que nos ha tocado en desgracia padecer.
"Un adorable abrigo de pieles": Esa frase de un amigo suyo fue la que le dio la idea a Dodie Smith, dramaturga y novelista, creadora de los 101 dálmatas a los que la factoría Disney le ha sacado tanto dinero y fama (aunque hay que reconocer que si no fuera por la peli, esta señora no habría alcanzado tanta celebridad: dejémoslo en tablas). Cuando una de sus dálmatas tuvo 15 perritos supongo que la emoción de la escritora sería enorme; tanto, que la llevó a escribir una obra entera. El caso es que hoy he descubierto, leyendo el Review de The Guardian (al que me he aficionado, entre otras cosas, porque ofrece cifras reales de los libros más vendidos en el Reino Unido, poniendo el cada vez más fiable nielsen.bookscan por testigo -cosa que ni por asomo hacen los suplementos culturales de aquí, no se sabe si por mala conciencia o porque no se pueden dar ambos lujos, ni el de pagarlo ni el de revelar cuántos libros se venden de verdad en España); leyéndolo he descubierto, repito, que Dodie Smith nació el mismo día que yo, es decir, hoy, tres de mayo, pero de 1896. Así que una más que suma a la lista de gente tresmayera, día de la cruz y cuyo símbolo máximo es el madrileño con los brazos levantados, ofreciendo su vida a cambio de la libertad de protestar contra el invasor francés, en los Fusilamientos del 3 de mayo de 1808, de nuestro padre Goya. Así que ya ven, hoy es día de cruces, dálmatas, cifras reales, fusilamientos y algún refocile más. Que lo disfruten soleado y tranquilo, como yo en este Madrid gato.
Esta tarde a las siete estaré en el Centro Académico-Cultural de la Universidad de Ámsterdam (UvA), al que si no me equivoco llaman SPUI 25, leyendo y comentando una conferencia que he titulado La frontera líquida: la literatura en español, hoy; ya saben, versa sobre uno de mis temas favoritos: la relación entre las distintas literaturas escritas en español y cómo la pensamos hoy en día. Hay información en epañol también aquí y aquí. Ya les contaré cuando regrese; por lo pronto la sola idea de volver a Schiphol, mi aeropuerto preferido, me llena de alegría; sin contar que la ciudad de Ámsterdam es otro destino de esos que todos te recomiendan y que sabes que vas a disfrutar. ¡Nos vemos!
Por tercer año se celebra la Noche de los libros en Madrid, y por tercera vez me toca participar en ella. Esta vez estaré junto con el escritor argentino Marcelo Luján y el humorista gráfico José Rubio Malagón hablando del humor cosmopolita en el Centro José Caballero en Alcalá de Henares (c/Sta. María la Rica, s/n) a las 20.30 hrs. A ver qué tal nos va; por lo menos compartiré sabrosa conversación con Marcelo, siempre vivaz, y conoceré al autor de esas agudas ilustraciones (pinchen en sus nombres y vean); y nos echaremos unas risas, como dicen aquí. Todos los que anden por ahí están cordialmente invitados, desde luego, y no se olviden de que un montón de librerías y un montón de actividades los esperan por toda la ciudad de los gatos el 23 de abril. Porque se trata de que la gente salga, lea, comparta y se enfiebre con los libros. ¿Hay mejor plan para esa noche?
...de la joven literatura venezolana, que no se rinde, que no ceja y sigue escribiendo a pesar de los pesares. Estos cuatro son de izqader: Roberto Echeto, Fedosy Santaella, Rodigo Blanco y Héctor Torres. Si el ritmo de escritores sigue así, la literatura venezolana no tiene nada que temer, y sí mucho que pedir a los críticos cuya tarea es comentar, estudiar y orientar a los lectores acerca de lo que está pasando en la literatura de Venezuela. Ellos está escribiendo; otra cosa es que la crítica los esté leyendo -y comentando. Menos hablar de muertos y lejanos y más dedicarse a los que les toca, señoras y señores...
Así decía Betsinda (en realidad la princesa Rosaura) cuando la encontraron, harapienta y con un solo zapato. Forma pate de la hermosa fábula.realista de William Thackeray, La rosa y el anillo, cuya moraleja es algo así como los mejores dones son los que te ganas co tu propio esfuerzo, pues a Rosaura y al príncipe Giglio no son pocas las desgracias que les ocurren por culpa de los dones regalados a sus madres en su momento. Justamente, esa rosa y ese anillo serán la alegría y la desgracia de todos los personajes de este cuento que he leído tantas veces y que no logro encontrar aquí en Madrid. De todas maneras, esta noche he soñado con él y por eso me levanto a colocar, en su honor, este león que saca la lengua...
Por The Book Room ("Where we talk about books — and not just best sellers") llego a Celebrity Insider, donde se da la noticia de que han cazado a Pamela Anderson leyendo, y además leyendo un libro que por su título promete ser interesante y, si no lo creen, pulsen sobre él y vayan al resumen que hace la editorial: Unmarketable: Brandalism, Copyfighting, Mocketing, and the Erosion of Integrity, de Anne Elizabeth Moore, antigua editora de de la revista Punk Planet. De entrada, un epígrafe sirve de aperitivo: There’s an industry around you that works, whether you agree with it or not. —ALEC BOURGEOIS, DISCHORD RECORDS LABEL MANAGER. Pues la Pamela se ha puesto a tiro de los papparazzi con su carita escondida en el libro y sus nalguitas recibiendo sol para que se comprobara una vez más que somos unos prejuiciados y suponemos (o no suponemos) cosas en ciertos artistas: la lectura para friccionar el cerebro y Pamela Anderson no parecían hacer pareja y, ya ven, esta deliciosa foto demuestra lo contrario. Lo único que me preocupa es si leer no estará expresamente prohibido en el contrato de la muchacha. No vaya a perder el trabajo por culpa de unas hojas mal puestas por ahí...
Internet ha hecho posible que cualquiera envíe sus palabras por el mundo, más allá de lo que sus pies lo pudieren llevar. Lo dice con exacta frase Cristian Piazza en Café y Lecturas: Los poetas jóvenes encontraron en Internet una puerta abierta al público. Los poetas jóvenes; y los viejos; y los malos; y los buenos; y los que no conocen la palabra poesía; y los que dicen orgullosos poetisa, y los que no lo son, y los que odian la poesía; y todo aquel que tiene o quiere o cree que tiene algo que decir al mundo. Es la comunicación llevada al extremo, es una conspiración para dejar sin trabajo a Mercurio, el que antes se encargaba de difundir los sucesos y las ideas por el mundo. Internet es un gran meme, el meme de esta civilización. Y es muy difícil saber -sólo la imaginación lo sabe- a dónde nos llevará esa continua profusión de palabras. ¡Si Johannes Gutenberg levantara la cabeza! foto: Phil Toledano
Si el ojo fuera un ser vivo, la vista sería su alma, recuerdo que dice Aristóteles en Sobre el alma, y recuerdo que esta frase llegó a mí en un momento en que tenía la manía de rayar las paredes de mi cuarto con frases; así que ya saben por qué me sé de memoria esta del Estagirita, en la que pienso con frecuencia porque pienso en las cosas más nimias cuando voy caminando por ahí. Y ahora estaba leyendo algo que me recordó esto, y decidí poner esta foto, soltar la mano y decir: la vista es el alma del ojo, pero su memoria se aloja en nosotros que repetimos sin cesar lo que el alma del ojo registra continuamente, incluso cuando dormimos. ¿Qué pensará el ojo de todo lo que decimos? Sin duda, algo muy acuoso.
Aparece hoy la reseña a la edición de la Obra entera, de Rafael Cadenas, que la editorial Pre-Textos tuvo el acertadísimo tino de publicar. Se apuntan un tanto que muchas editoriales de la península le envidiarán por años. Todos los que conozcan a Rafael Cadenas y a su obra sabrán a qué me refiero; pero mucha más suerte tendrán los que no hayan leído nunca nada suyo: ¡Van a leer la adictiva poesía y la inteligentísima prosa suya por primera vez! ¡Qué cochina suerte la que tienen! ¡Son unos te llamas hoja húmeda del carrizo! Pues sí. Nuestro Rafael, uno de los más grandes poetas venezolanos y del español, reúne en un solo volumen lo escrito entre 1958 y 1995, oportunidad extraordinaria para atesorar esa golosina en el rincón más acogedor de la casa. Nuestro Rafael, ese poeta mítico que uno se encontraba en los pasillos de la Universidad Central de Venezuela y alucinaba, ese poeta que llena auditorios como si se tratara de una estrella del rock (pero es que la poesía...); ese poeta irreductible y silencioso, tímido y feroz, enrañable y discreto: un poeta desde que lo lees hasta que le deseas buen viaje cada vez que regresa a Caracas. Y más allá. Cada uno de los que hemos compartido con Rafael Cadenas alguna actividad, alguna anécdota, la pegajosa alegría de Milena, su esposa, tan distinta y cercana al poeta; cada uno de nosotros, elegidos por el destino para recordarlo con afecto y sentirnos parte de sus días, hemos sido unos privilegiados. Tan privilegiados que no podemos sino desear que todos, todos y cada uno de los que lean sus poemas y sus pensamientos tenga siquiera por una vez la suerte de saludarle, de compartir el mismo espacio. Uno de los días más felices de mi vida fue aquel en que compartí mesa salmantina con él, Lázaro Álvarez y otro gigante, Eugenio Montejo. Un día de gatos, de muñecos y fantasmas. Como los que suele regalar Salamanca.
Aquí les dejo el link con la nota de la Babelia de hoy: pulsen aquí
Ayer estuve viendo Sicko el documental de Michael Moore sobre el sistema privado de salud en Estados Unidos comparado con los sistemas públicos de otros países como Canadá, Reino Unido y Francia (y, como colofón irónico, el de Cuba); y debo confesar que me conmovió aun cuando sabía que de muchas maneras, y como ya es su costumbre, nos estaba contando sólo la parte que le interesa.
En todo caso, los testimonios sobre las compañías de seguros en Estados Unidos son aterradores y se le quitan las ganas a uno de vivir en semejante país con un sistema en el que, según se dice en el documental, te sacan un ojo de la cara por tenerlo y cuando lo necesitas buscan todas las excusas que pueden para no pagarte nada.
No me extrañaría que esa fuera una práctica habitual de las aseguradoras. Pero debo confesar que no le tengo nada de confianza a los documentales de Moore porque me parecen que tienen truco, aunque en este momento no sepa decir dónde está. Él sigue la tradición ya célebre de Robert J. Flaherty, que en 1922 estrenó Nanuk, el esquimal, sobre la vida de este inuit del polo norte. Todo muy real y muy ecológico... salvo por el detalle de que muchas de las tomas fueron expresamente preparadas por el director para que Nanuk pareciera más "salvaje" de lo que era a los ojos de sus "civilizados" espectadores. Así que es un documental "tuneado"; y así mismo me parecen los documentales de Moore: están tuneados para que funcionen más como documentos para denunciar una situación determinada y fijar una posición ideológica al respecto que para presentarla tal cual ocurre a los espectadores. Bastante decimonónica, por cierto, la estrategia del autor de Bowling for Columbine, porque se parece a aquel ya nostálgico Realismo Documental y Crítico que tan bien cultivaron autores como José Eustasio Rivera y Rómulo Gallegos. Dicho todo lo cual, no dejo de reconocer que la capacidad para impactar con las imágenes de Michael Moore es prodigiosa y uno no se aburre viendo sus trabajos. Eso sí: hay que tener los ojos muy abiertos y ser muy crítico con cada palabra que te diga; que, si no, muerdes el anzuelo y terminas creyendo que Nanuk nunca vio un par de bluyines ni se montó en una camioneta. Documenttore, tradittore, dirían los italianos...
Escribir. Es una tarea físicamente difícil; hay que poner en consonancia varios sentidos a la vez y, además, hay que abstraerse del mundo externo, de eso que queda fuera del espacio en el que nos enfrentamos a las palabras. Pero del lado de acá quedan muchas cosas: el dolor de músculos cuando llevas varias horas tecleando, tu conocimiento de la posición de las teclas en el ordenador (hace años que no escribo a lápiz, así que he olvidado el dolor en los dedos al apretarlo), la puntería al escribir y las reglas ortográficas (que deben formar parte inconsciente de la mano); y muchas cosas más quedan del lado de la escritura, en ese espacio sagrado donde juntamos palabras para que se creen nuevas cosas. Y, encima, se exige imaginación. Con 50 millones de blogs en el mundo, ¿cuánta imaginación le toca a cada uno?
Hoy venía de ver el nuevo espacio de exposiciones de Madrid, el de La Caixa, donde se exponen colecciones de la Galería de los Uffizi (algunas maraviilas allí, incluida la Madonna de la Loggia, de Botticelli, puro paleo-cómic), cuando me topé con esta enorme imagen en la que Jesús Vázquez, Boris Izaguirre y Fernando Grande Marlaska (dos presentadores de televisón y un juez de la Audiencia Nacional). Como se ve, es una imagen que forma parte del Ministerio de Sanidad de aquí para prevenir el contagio de sida entre "aquellos que mantienen relaciones sexuales con personas de su mismo sexo". Campaña súper mediática, desde luego, y que debe de dar sus frutos. El primero de ellos, la consciencia, la consciencia en todos los sentidos; la consciencia que se abre, que se expande, que no se estrecha. La consciencia que normaliza todas las actividades del ser humano, que ninguna de ellas es escandalosa ni aberrante, sólo son propias del ser humano. Pasos de gigante da España, y eso es bueno. Que se copien los demás sería lo mejor que puede ocurrir. Que la consciencia se expanda hasta los límites a donde antes no ha llegado, hasta los límites de los que habla Wittgenstein, "los límites de mi mundo son los límites de mi pensamiento"; y si el pensamiento es infinito, ¿cuál es entonces el límite de mi mundo?
Este fue el último post de Taganga antes de regresar... lo coloco otra vez, junto con los comentarios y mis respuestas, porque algunos amigos han ido escribiendo desde hace varios meses y no quiero que se queden sin respuesta; aunque muy tarde, coloco mis réplicas aquí: escritas en la calma. Y repito a Cortázar hablando sobre el Boom y reiterando las gracias de que se lo haya llevado god antes de que el asunto fuera más oscuro. Queda Rayuela, quedan los cronopios, queda la maravilla de su prosa, que siempre nos hace compañía. Entreténganse otra vez, entonces.
"Sin más explicación, sólo con un gracias, diosito, que te lo llevaste antes de que ocurriera todo este desastre, y se pusiera del lado equivocado."
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Comentarios en el antiguo post y mis respuestas:
17 comentariosCerrar esta ventana Ir al formulario de comentarios
Mil Orillas dijo... Me encantan las manos de Cortázar!
Te llamo en estos días.
¿Hace un arroz del chino ?
jaja
besos
viernes, 16 noviembre, 2007
NOS VEREMOS PRONTO, MILORILLAS, QUE SE ACERCAN NUESTROS CUMPLEAÑOS.
Kira dijo... Te cuento que estamos sincronizados. Estuve pensando eso en estos días, no sólo de Cortázar sino de unos cuantos otros demasiado queridos... Te he dejado un meme por el No a la reforma... No sé si estás por la abstención, si lo estás avísame para cambiar el paso del testigo. Un besote... Te llamará desde barcelona este diciembre que paso por allá hacia Caracas...
jueves, 22 noviembre, 2007
BUENO, KIRITA, ESPERO QUE TE HAYA IDO BIEN PORBARCELONA, SI FUISTE EN DICIEMBRE. Y YA VEMOS QUÉ PASÓ POR FORTUNA CON EL REFERENDO, A PESAR QUE SOY POCO DE HACER ESOS MEMES, PORQUE NO LOS ENTIENDO. A VER SI CON ESTE NUEVO DISEÑO ME DESCAMPESINO UN POCO MÁS. UN ABRAZO Y GRACIAS POR ESTAR PENDIENTE.
Anónimo dijo... ¿Y no has leído a Caicedo? Lo acabo de descubrir, es que soy un chamo prodigio y leo mucho y muy rápido y soy bastante tierno y me gustan las piedritas de mar.
Abrazos.
Gauchito catire
domingo, 25 noviembre, 2007
CREO QUE HE LEÍDO A CAICEDO, CON PIEDRAS TIBIAS DEMAR Y TODO.
Arcangel Vulcano dijo... Paisano,lo vi y escuché detenidamente, y comprendo el trasfondo de lo que intuyo que intentas transmitir...¿Cuando nos visitas? Avisanos para preparar algo mucho más típico y criollo que el arroz chino...
Un gran saludo.
lunes, 26 noviembre, 2007
EN CUANTO VAYA PARA VALERA NOS VEREMOS ARCÁNGEL, ESTAMOS CERCA, ME PARECE, Y ADEMÁS SIEMPRE SE DISFRUTA UNA CASA SABROSA COMO LA DE TUS PADRES. UN ABRAZO.
Jose Urriola dijo... Chamo, qué risa el comentario que precede al video. Es un sentimiento compartido.
miércoles, 28 noviembre, 2007
TAL CUAL, ¿NO?
Néstor Luis González dijo... ¿Cuándo será que los planetas van a conspirar para que Venezuela se llene de sabios como Florencia en el renacimiento o España durante la guerra civil? Saludos.
sábado, 01 diciembre, 2007
¿CAERÁ ESA BREVA?
Arcangel Vulcano dijo... Paisano,¿qué le pareció? David venció a Goliat...hay mucha tela que cortar.
miércoles, 05 diciembre, 2007
COMENTARIO ESPERANZADOR DESPUÉS DEL REFERENDO: OTRA VENEZUELA ES POSIBLE.
Emilú Soares dijo... Me gusta mucho el nuevo aire de tu blog. He estado leyendo hacia atrás... Menos mal que siempre encuentras tiempo, es muy rico leerte. En este mes y medio he tenido que hacer y deshacer casas y trabajos. Ojalá que nos veamos pronto para hablar del tema que se nos ha quedado pendiente. Un beso muy grande
martes, 11 diciembre, 2007
EMILÚ, SEGUIMOS PENDIENTE CON NUESTRO PROYECTO: TARDE O TEMPRANO SE VA A DAR. UN ABRAZO.
me(r)che dijo... ni como aguinaldo vas a escribir un mísero post mas?
viernes, 21 diciembre, 2007
¡JA, JA, JA, JA! ME REÍ MUCHO CO ESTE COENTARIO, ME(R)CHE! ¡NI AGUINADLOS DÍ!
Anónimo dijo... Amigo, me pregunto si aquellas largas horas ojeando las revistas bajo mi cama, te inspiraron para ser tan celebre escritor. Cuando tengas un tiempito, recuerda a tus amigos de Venezuela, especialmente a uno que vivia en la avenida 6 entre calles 26 y 27, residencias el portal, letra D quinta Angélica telefono 39661. Escribeme a diego1967@hotmail.com
Diego Antúnez Pirela
miércoles, 26 diciembre, 2007
QUERIDO DIEGO: TE ESCRIBIRÉ EN BREVE, AHORA QUE ESTOY RETOMANDO LA RED Y ESTE MUNDO VIRTUAL, DEL QUE ANDABA "JUYÍO". UN ABRAZO.
J.R dijo... Muy bien su pagina web, lo felicito me gustan los libros ilustrados igual que a usted soy fanatico.Un abrazo de su sobrino J.R.CH.F
domingo, 06 enero, 2008
JE JE JE: ASÍ ES, JR, LOS CÓMICS SON UNA MARAVILLA: PERO HAY QUE LEER DE TODO. FUNDAMENTO, PUES...
El Judío Errante dijo... El batallón de la octava división de marines asentada en Fort Benning, NC, acusa un raro efecto en sus filas, que va desde la depresión nerviosa hasta lo que los psiquiatras de la base llaman terror de guerra. Desde que el dramaturgo venezolano Román Chalbaud declarase que “tomaría un fusil” ante una eventual invasión estadounidense a Venezuela, los marines de Fort Benning han visto hacerse realidad sus mas profundos terrores. El vocero de la Casa Blanca declino hacer algún comentario; otras fuentes indican que la NSS ya abrió una investigación.
sábado, 02 febrero, 2008
!!!JA, JA , JA!!!
Anónimo dijo... Amigo: Pasan las horas, los dias, las semanas, los meses y los años y aun no tengo respuesta de ti. Son muchos los amigos que te recordamos y quieren saber de ti. Espero tu pronta respuesta.
Diego Antúnez Pirela Valera - Trujillo - Venezuela diego1967@hotmail.com
martes, 05 febrero, 2008
YA VAMOS PALLÁ, DIEGO, TRANQUI...
Eduardo Casanova dijo... Qué bueno poder ver y oír a Cartázar. Sobre el comentario, ninguno de los del "boom" ha estado en el lado equivocado, y un hombre tan inteligente y humano como Cortázar jamás habría apoyado algo tan burdo, como el lado equivocado.
Un cordial saludo.
Eduardo Casanova-
miércoles, 27 febrero, 2008
NUNCA SE SABE, EDUARDO, RECUERDA LA FASCINACIÓN DE ELLOS POR FIDEL CASTRO Y LA REVOLUCIÓN CUBANA. LOS GRANDES ESCRITORES NO TIENE POR QUÉ SER SENSATOS POLÍTICAMENTE. ESO NO HACE FALTA PARA SER UN GENIO ESCRIBIENDO. UN ABRAZO, Y GRACIAS POR PASAR.
Casa Roccocuchi dijo... Que buen blog... y Cortázar es maravilloso...!
Ayer vi en el periódico un billete de diez millones de dólares; diez millones de dólares de Zimbabwe; un euro son 5.863,81 kwachas de Zambia, 3.387,94 bolívares de Venezuela: todo eso me lo puedo imaginar. Pero, ¿cuánto puede costar una moneda que manejan en una frutería en billetes de diez millones? En Zimbabwe una persona gana trescientos millones de dólares al mes y no sabe cómo conseguir comida; el 70% de la población depende de la ayuda internacional; pero la esposa del -se llama a sí mismo- presidente Mugabe usa unos lentes Gucci y sonríe con la alegría del que acaba de comer -y comer bien. Mugabe tiene 84 años pero la esperanza de vida del país que gobierna es de 37. Pero Mugabe es agasajado, todavía, por algunos militarcitos tercemundistas de América Latina, como la joya que padece Venezuela desde hace años. Y luego algunos europeos no quieren que haya inmigrantes en sus países, donde sí hay democracia -y comida.
